Agonia

Alguma coisa morre dentro de mim

a cada minuto.

São esperanças vãs,

expectativas que se frustram,

templos sagrados de um amor que míngua

que sei que se acaba

que se consome,

que me consome,

e que vai morrendo dentro de mim

a cada minuto.

Há muito que morrer dentro de mim.

Passam-se os minutos, as horas, os dias,

e ainda há o que morrer.

Se não hoje, amanhã.

Se não muito, pouco.

E aos poucos se somam as perdas,

somam-se novas esperanças,

vão-se as esperanças,

a brincar dentro de mim,

num redemoinho sem fim.

Sei que há muito a morrer dentro de mim,

porque há lágrimas secas

a chorar, no íntimo, emudecidas.

Um choro que vai e vem,

um choro de perda, agonizante,

apaixonado e triste,

ambíguo como as hesitações,

o saber e o desconhecido,

o certo e o escuro, o dentro e o longe,

batendo na pulsação de cada minuto,

a morrer e a teimar,

quando a noite vem,

implacável na sua lentidão,

no silêncio de dentro e de fora de mim.

Dezembro 2001